Um lugar ao Sol...

Para acabar de vez com o pesadelo – e ganhar outro logo a seguir – dirigi-me a uma grande superfície e comprei a maldita raquete de squash e as bolas saltitantes! Deixei para o fim a compra dos calções e a escolha estava difícil. Sinceramente não vi nada que me agradasse, mas houve quem visse! Os calções que comprei são de um péssimo mau gosto – não os vou descrever porque tenho vergonha – mas a ansiedade da Caracolinha fê-la ultrapassar os limites do razoável e elogiou-os apesar de me garantir que serão temporários e que “para a semana se arranjam outros”... A hora escolhida para a prática deste desporto relaxante não podia ter sido mais inteligente. Meio-dia, à torreira do sol e sem um metro de sombra! Pego na raquete e a outra põe-se ao meu lado com ar de atleta olímpica em jeito de desafio. Dou uma primeira “sticada” e ganho a primeira de muitas viagens ao campo de ténis colado ao nosso. À terceira viagem um homem voluntarioso aborda-me e diz - Vejo que estão com algumas dificuldades... E toca de dar uma pequena palestra sobre o manuseamento da raquete. A breve formação foi engolida pela minha respiração ofegante e o enxovalho já tinha tomado conta da minha manhã dominical normalmente passada com um bom pequeno almoço e o jornal diário! Mais uma tentativa. A outra continuava saltitante e desportiva dizendo: - A primeira vez é assim em tudo! Vamos lá!! Não lhe respondi e pensei noutras coisas cuja primeira vez foram bem mais prazerosas e que até quis durante uns tempos repetir incessantemente! O sol apertava. A bola mais uma vez no campo do lado. Olho e reparo que se estacionou a meio metro da rede. Não hesito. Arranho uma mão toda mas poupo-me a mais uma tortuosa viagem! Volto e a esperança invade-me o espírito. Desta vê a minha companheira de squash já dá sinais de algum cansaço. Meio-dia e meia. Dou três ou quatro boladas seguidas na parede e uma bola mais arisca atravessa o campo na diagonal. Ainda corro, mas entre esborrachar a cara na rede e perder a bola, opto pela última hipótese. Sinto que vou morrer. A outra, delicadamente comenta que pareço que estou desfigurada! Imagino-me com um colapso no meio do campo e recordo-me das sábias palavras da mãe: -Filha, podes ser tudo, mas com dignidade! E penso que uma miúda pode morrer nova, mas com dignidade. Que uma miúda pode morrer a escrever, pode morrer no sono enquanto digere ao sol uma almoçarada numa espreguiçadeira! Mas uma miúda jamais pode morrer esticada à torreira do sol, de raquete na mão, de panamá na cabeça e de calções de feminilidade duvidosa, mesmo que seja apenas uma indumentária temporária. Agora, matava por uma garrafa de água. Penso. Olho para ela. Está definitivamente arrasada e diz-me a frase mágica. - Vamos andando! Tudo regressa à normalidade. Afinal, é mesmo Domingo e é dia de almoço em casa da Mãe! De banho já tomado, os pés libertos e a espreitar o mundo pelos chinelos cor de osgas (não, não são os da promoção do Mac. Chega de enxovalho!), de bermudas fresquinhas, enfio-me no carro, que a manhã tirou-me as forças para ir de Vespa e ao som do “Mayonese” dos Smashing Pumpkins o Domingo da miúda vai agora começar para acabar no mínimo com uma hidromassagem nos pés! A Vespinha derreada!